入住汪家的第十四天，向yAn终於碰了那架钢琴。
那个下午来得蹊跷地安静。汪文轩出门赴约，白庭采去了大安区的花艺课，宗仪跟着同学出去，连刘妈也带着厨房的小丫头去市场采买，走的时候顺手把後门带上了。整座洋楼就这样空下来，空得向yAn站在客厅里，能听见窗外那排樟树的叶子在秋风里轻轻翻动，沙沙的，像有人在翻一本没有字的旧书。
他在那架琴面前站了很久。
那架琴搬进汪家之後，就一直搁在客厅靠墙的角落，四周是汪家那些线条内敛、sE调统一的欧式家俱，唯有它，T积庞大，漆面陈旧，脚踏板的金sE磨成了暗铜，琴身几处边角的漆皮gUi裂着，像老人手背上的青筋，顽固地鼓着。刘妈给它搭了一块深蓝sE的绒布罩，那绒布上有细细的金线绣边，是汪家的风格，不是这架琴的风格。这架琴从冈山带来的那种草根气与沧桑，被那块布压着，却压不住，还是从边角缝隙里透出来，让它在这个JiNg致的客厅里，始终像个闯进来的外人。
向yAn把那块绒布揭开，折好，放在旁边的椅子上，在琴凳上坐下来。
他的手抬起来，在琴键上方悬了一下，然後落下去了。
第一个音，生涩，虚，像久未开口的嗓子说出的第一个字，连自己都吓了一跳。送报纸的那段日子，指节磨出了厚茧，那些茧让触感迟钝了，不再是从前练琴时那种能感觉到象牙微微温度的细腻。他从最简单的哈农练习曲开始，一个音一个音地找，像在m0黑走一条从前熟悉却已长草的路，脚步迟疑，却是认得的。
不知道从哪个音开始，手指忽然就记起来了。
萧邦的《夜曲》，降B小调，作品九第一首。母亲李映月最Ai弹的那一首。向yAn从小是在那个旋律里长大的，不在脑子里，在手指的骨头缝里，在那种怎麽荒废都磨不掉的地方。
琴声漫开来，穿过冷白的大理石地板，穿过水晶灯折S出的细碎光晕，穿过走廊，悄悄渗进後院那株山茶花的枝桠里。
向yAn阖上眼睛。
他看见冈山h昏的光，那种橘红sE的、铺天盖地的南台湾式的暖，把旧钢琴的漆面烤得发亮。母亲坐在他身後，一双手从他身侧探过来，温柔地覆住他稚nEnG的指背，带着他找到正确的落键角度。「不是砸下去，是挂上去，像挂一滴水在琴键上，要有那个轻，才有那个响。」母亲的声音带着玉兰花香，那是她从外祖母那里继承来的旧香水，台湾买不到，省着省着，就没有了。
琴声断了。
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