她常整日窝在房间一角，对着盘散落的矿石标本发呆，那时母亲的脚步声总会停在门外，担忧如同片无声的阴影，逐渐蔓延，直至将她整个笼罩。
“宝贝，你怎么了？”
母亲的声音从门缝中渗进来，轻得像羽毛，却每一记都敲在她心上。
她没有回应，只是将枚青金石握得更紧。冷硬的触感反而让她觉得安全。
“宝贝，出去走走吧？”
母亲又试探着问，语调扬起道勉强的欢快，
“天气那么好。”
她依旧沉默。该如何向母亲解释，有些时候，不开心不需要理由，它就像一片低垂的乌云，沉沉地压住胸口，让她不愿说话、不愿见光、更不愿强颜欢笑。
自从姐姐病逝，继而化作坛轻飘飘的骨灰之后，家就成了个披着温柔面纱的牢笼。母亲用她那近乎神经质的关怀，将她小心翼翼地放置在片看不见的火焰上反复炙烤——那火焰的名字叫“期望”，叫“补偿”，叫“我只剩你了”。
她说不清那种痛苦，她和母亲纠缠不休，当你的躯壳之内装载的不仅是自己的魂灵，还被迫承载着另份生命，那种沉重，那不是仇恨，亦非厌倦，而是种近乎悲凉的责任感。
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